Il tuo nome è di cinque lettere. “Il tuo nome è un uccello nella tua mano…” M. Cvetaeva. Analisi della poesia della Cvetaeva "Il tuo nome è un uccello nella tua mano ..."

Tornando attraverso la neve serale dal villaggio al suo maniero, Sleptsov si sedette in un angolo, su una sedia bassa e lussuosa, sulla quale non si era mai seduto. Ecco cosa succede dopo grandi disgrazie. Non un fratello, ma un conoscente casuale e poco appariscente, con il quale in tempi normali non dici nemmeno una parola, è lui che ti sostiene sensatamente, affettuosamente, ti dà un cappello caduto - quando tutto è finito, e tu, barcollando, battendo i denti, non vedi niente dalle lacrime. Con i mobili - lo stesso. In ogni stanza, anche molto comoda e ridicolmente piccola, c'è un angolo disabitato. Fu in questo angolo che Sleptsov si sedette. L'ala era collegata da una galleria di legno - ora ingombra di un cumulo di neve - alla casa principale dove vivevano d'estate. Non c'era bisogno di svegliarlo, di scaldarlo, il proprietario veniva da San Pietroburgo solo per pochi giorni e si stabilì in una dependance adiacente, dove era facile scaldare le stufe di maiolica bianca. In un angolo, su una poltrona lussuosa, il proprietario sedeva come nella sala d'attesa di un dottore. La stanza fluttuava nell'oscurità, attraverso la finestra, attraverso le piume di vetro del gelo, la prima serata splendeva di un azzurro intenso. Ivan, un servitore tranquillo e corpulento che si era rasato di recente i baffi, portò una lampada piena di fuoco a cherosene, la posò sul tavolo e vi posò sopra una gabbia di seta senza far rumore: un paralume rosa. Per un momento, lo specchio inclinato rifletteva il suo orecchio illuminato e il riccio dai capelli grigi. Poi uscì, scricchiolando piano la porta. Poi Sleptsov alzò la mano dal ginocchio e la guardò lentamente. Tra le dita, una goccia di cera indurita aderiva a una sottile piega della pelle. Allargò le dita, la squama bianca si screpolava. II Quando la mattina dopo, dopo una notte trascorsa in sogni meschini e assurdi che non erano affatto legati al suo dolore, Sleptsov uscì sulla fredda veranda, l'asse del pavimento brillava così allegramente sotto i suoi piedi e i riflessi dei vetri colorati apparivano come celesti rombi sulla panchina imbiancata. La porta non cedette subito, poi scricchiolò dolcemente e una brina brillante mi colpì il viso. La sabbia, simile alla cannella rossa, era cosparsa di ghiaccio, che si aggrappava ai gradini del portico, e dal cornicione del tetto, a punta, pendevano spessi ghiaccioli, traslucidi di un azzurro verdastro. I cumuli di neve si avvicinavano alle stesse finestre dell'ala, tenendo saldamente l'edificio di legno assordato in una morsa gelida. Davanti al portico, le bianche cupole delle aiuole si gonfiavano un po' al di sopra della neve liscia, e più in là splendeva un parco alto, dove ogni ramoscello nero era bordato d'argento, e gli abeti premevano le loro zampe verdi sotto una paffuta e scintillante carico. Sleptsov, con gli stivali alti, con un cappotto di montone con un colletto di astrakan, camminava tranquillamente lungo il rettilineo, l'unico sentiero aperto in questa profondità abbagliante. Era sorpreso di essere ancora vivo, di sentire come brillava la neve, come gli facevano male i denti anteriori per il freddo. Notò persino che il cespuglio innevato sembrava una fontana ghiacciata e che sul pendio del cumulo di neve c'erano impronte di cani, macchie di zafferano che avevano bruciato la crosta. I pilastri del ponte sporgevano un po' più in là, e poi Sleptsov si fermò. Amaramente, con rabbia spinse uno spesso strato soffice dalla ringhiera. Si ricordò subito com'era questo ponte in estate. Suo figlio stava camminando lungo le assi scivolose, cosparse di orecchini, e con un'abile spazzata della rete colse una farfalla che era caduta sulla ringhiera. Qui ha visto suo padre. Un viso gioca con una risata inimitabile sotto l'orlo curvo di un cappello di paglia oscurato dal sole, una mano giocherella con una catena e una borsa di pelle su un'ampia cintura, gambe adorabili, lisce e marroni in pantaloni corti di twill e sandali bagnati sono allegramente distanziato. Di recente, a San Pietroburgo, dopo aver parlato con gioia e avidità in delirio di scuola, di bicicletta, di qualche farfalla indiana, è morto e ieri Sleptsov ha spostato una bara pesante, come se fosse piena di tutta la vita, al villaggio, a una piccola cripta in pietra bianca vicino alle chiese. Era tranquillo, come succede solo in una bella giornata gelida. Sleptsov, alzando la gamba in alto, svoltò il sentiero e, lasciando dietro di sé buchi blu nella neve, si fece strada tra i tronchi di alberi sorprendentemente leggeri fino al punto in cui il parco si interrompeva verso il fiume. Molto più in basso, sulla superficie bianca, vicino al buco, bruciava del ghiaccio tagliato, e dall'altra parte, sopra i tetti innevati delle capanne, si levavano silenziosi e diretti getti di fumo rosa. Sleptsov si tolse il berretto di astrakan e si appoggiò al tronco. Da qualche parte molto lontano stavano tagliando legna da ardere - ogni colpo saltava clamorosamente nel cielo - e sopra i tetti bianchi delle capanne schiacciate, dietro una leggera nebbia argentea di alberi, una croce di chiesa brillava cieca. III Dopo cena andò lì - su una vecchia slitta con la schiena alta e dritta. Al freddo, la milza di un castrone nero batteva forte, ventagli bianchi fluttuavano sopra il cappello stesso e le carreggiate luccicavano in blu argento davanti. Arrivato, si sedette per circa un'ora al recinto della tomba, mettendo una mano pesante in un guanto di lana sul ferro che bruciava attraverso la lana, e tornò a casa con un sentimento di lieve delusione, come se lì, nel cimitero, fosse anche lui più lontano da suo figlio che qui, dove erano conservate sotto la neve estiva le innumerevoli tracce dei suoi sandali veloci. La sera, gravemente malinconico, fece aprire la grande casa. Quando la porta si aprì con un forte singhiozzo e sentì l'odore di uno speciale gelo invernale proveniente dal passaggio di ferro echeggiante, Sleptsov prese una lampada con un riflettore di latta dalle mani del custode ed entrò in casa da solo. I pavimenti in parquet crepitavano a disagio sotto i suoi passi. Stanza dopo stanza piena di luce gialla; i mobili nelle sartie sembravano sconosciuti; invece di un lampadario, una borsa che non tintinnava pendeva dal soffitto, e l'enorme ombra di Sleptsov, allungando lentamente il braccio, fluttuava lungo la parete, sui quadrati grigi dei quadri con le tende. Entrato nella stanza dove abitava il figlio d'estate, posò la lampada sul davanzale della finestra e fece mezzo giro, rompendosi le unghie, delle persiane bianche a soffietto, sebbene fuori dalla finestra fosse già notte. Nel vetro blu scuro si accese una fiamma gialla - una lampada leggermente fumosa - e il suo grande viso barbuto scivolò. Si sedette allo scrittoio spoglio, severo, da sotto la fronte, guardò le pareti, pallide di rose azzurrine, un armadio stretto come un ufficio, con cassetti da cima a fondo, un divano e poltrone coperte, - e all'improvviso, lasciando cadere la testa sul tavolo, tremò appassionatamente e rumorosamente, premendo poi le labbra, poi una guancia bagnata a un albero freddo e polveroso e le mani aggrappate agli angoli estremi. Sul tavolo trovò quaderni, stecche, una scatola di biscotti inglesi con un grande bozzolo indiano del valore di tre rubli. Il figlio si ricordò di lui quando era malato, si pentì di averlo lasciato, ma si consolò con il fatto che la crisalide in lui era probabilmente morta. Trovò anche una rete strappata: una borsa di mussola su un telaio pieghevole, e la mussola odorava ancora di estate, calore erboso. Poi, curvo, singhiozzando con tutto il corpo, cominciò a tirare fuori uno ad uno i cassetti di vetro della credenza. Nella luce fioca della lampada, anche file di farfalle venivano gettate nella seta sotto il vetro. Qui, in questa stanza, su questo tavolo, il figlio ha raddrizzato la sua cattura, ha trafitto la schiena irsuta con una spilla nera, ha infilato la farfalla nello spazio di sughero tra le assi scorrevoli, ha appiattito, ha fissato le ali ancora fresche e morbide con strisce di carta . Ora si sono seccati molto tempo fa: coda di rondine, falene azzurre, grandi farfalle rosse in punti neri, con una parte inferiore in madreperla, brillano dolcemente sotto il vetro e il figlio pronunciò il latino dei loro nomi leggermente bava, con trionfo o disprezzo. IV La notte era grigio-azzurra, illuminata dalla luna; nuvole sottili, come piume di gufo, si sparpagliavano nel cielo, ma non toccavano la chiara luna ghiacciata. Gli alberi, cumuli di brina grigia, proiettavano ombre nere sui cumuli di neve, che qua e là si illuminavano di scintille metalliche. Nell'ala, nel lussuoso soggiorno riscaldato a caldo, Ivan mise sul tavolo un albero di Natale lungo un metro in un vaso di terracotta e stava appena legando una candela alla sua sommità cruciforme - quando Sleptsov, infreddolito, in lacrime, con macchie di polvere scura appiccicato alla sua guancia, proveniva da una grande casa, portando una scatola di legno sotto il braccio. Vedendo un albero di Natale sul tavolo, chiese distrattamente, pensando al suo: - Perché è questo? Ivan, liberandolo dalla cassa, rispose a bassa voce tonda: - Domani è la festa. - Non, - portalo via ... - Sleptsov fece una smorfia e lui stesso pensò: “È davvero la vigilia di Natale oggi? Come ho dimenticato? Ivan insistette gentilmente: - Verde. Lascia stare. .. - Per favore, portalo via, - ripeté Sleptsov e si chinò sulla scatola portata. In esso raccolse le cose di suo figlio: una rete, una scatola di biscotti con un bozzolo di pietra, stecche, spille in una scatola di lacca, un taccuino blu. Il primo foglio del taccuino era mezzo strappato e parte del dettato francese era rimasto su un pezzo di carta che sporgeva. Poi c'era un record di giorno, i nomi delle farfalle catturate e altre note: "Ho camminato attraverso la palude fino a Borovichi ...", "Oggi piove, giocando a dama con papà, poi leggendo la più noiosa "Frigate Pallas" , “Splendida giornata calda. Andavo in bicicletta la sera. Mi è entrato un moscerino nell'occhio. Apposta, ho superato la sua dacia due volte apposta, ma non l'ho vista ... "Sleptsov alzò la testa, ingoiò qualcosa: caldo, enorme. Di chi sta scrivendo questo figlio? "Sono andato, come sempre, in bicicletta", si alzò ulteriormente. “Ci siamo quasi guardati. Il mio fascino, la mia gioia..." "È impensabile", sussurrò Sleptsov, "non lo saprò mai..." Si chinò di nuovo, esaminando avidamente la calligrafia del bambino, alzandosi e voltandosi ai margini. “Oggi è la prima copia del lutto. Significa autunno. La sera ha piovuto. Probabilmente se n'è andata e non l'ho mai conosciuta. Addio, gioia mia. Sono terribilmente triste..." "Non mi ha detto niente..." ricorda Sleptsov, strofinandosi la fronte con il palmo della mano. E nell'ultima pagina c'era un disegno a penna: un elefante - come lo vedi da dietro - due grossi piedistalli, gli angoli delle orecchie e una coda. Sleptsov si alzò. Scosse la testa, trattenendo un attacco di terribili singhiozzi secchi. - Non ce la faccio più... - gemette, tirando fuori le parole, e ripeteva ancora più lentamente: - Non posso - posso - altro... "Domani è Natale" gli balenò nella testa rapidamente. "E morirò. Certo. È così semplice. Oggi...» Tirò fuori un fazzoletto, si asciugò gli occhi, la barba, le guance. Ci sono striature scure sulla sciarpa. "...Morte", disse Sleptsov a bassa voce, come per concludere una lunga frase. L'orologio ticchettava. Schemi di brina affollavano il vetro azzurro della finestra. Un taccuino aperto brillava sul tavolo, accanto a esso brillava una rete di mussola e l'angolo di latta della scatola brillava. Sleptsov strinse gli occhi e per un momento gli sembrò che la vita terrena fosse completamente compresa, completamente nuda - triste fino all'orrore, umiliantemente senza scopo, infruttuosa, priva di miracoli ... E nello stesso momento qualcosa è scattato - un suono sottile - come se scoppiasse della gomma tesa. Sleptsov aprì gli occhi e vide: un bozzolo rotto sporgeva in una scatola di biscotti e una creatura nera e raggrinzita delle dimensioni di un topo stava rapidamente strisciando su per il muro, sopra il tavolo. Si fermò, aggrappandosi al muro con le sue sei zampe pelose nere, e cominciò a tremare stranamente. Si è schiuso perché un uomo afflitto dal dolore ha portato la scatola di latta nella sua stanza calda, è scoppiato perché il calore è penetrato attraverso la seta stretta del bozzolo, lo aspettava da così tanto tempo, stava guadagnando forza così intensamente e ora, essendo scappato, lentamente e miracolosamente crebbe. Brandelli accartocciati, frange di velluto si dispiegavano lentamente, le vene a ventaglio si rafforzavano, si riempivano d'aria. Divenne impercettibilmente alato, come impercettibilmente un viso virile diventa bello. E le ali - ancora deboli, ancora bagnate - continuavano a crescere tutte, a raddrizzarsi, ora giravano al limite stabilito da Dio, - e sul muro c'era già - invece di un grumo, invece di un topo nero, - un enorme farfalla notturna, un baco da seta indiano che vola come un uccello, al tramonto, intorno alle lanterne di Bombay. E poi le ali spiegate, ricurve alle estremità, di velluto scuro, con quattro finestre di mica, sospiravano in un'esplosione di tenera, deliziosa, quasi umana felicità. 1924

La poesia di Marina Cvetaeva Il tuo nome- un uccello in mano ... "interpretato dall'attrice Daria Melnikova.

Nell'ambito del progetto speciale "Questo è per te" del canale televisivo Mosca 24, attori famosi, musicisti, giornalisti, famosi residenti della città e comuni moscoviti leggono poesie sui veri sentimenti.

Il tuo nome è un uccello nella tua mano
Il tuo nome è ghiaccio sulla lingua.
Un solo movimento delle labbra.
Il tuo nome è di cinque lettere.
Palla colta al volo
Campana d'argento in bocca.

Un sasso lanciato in uno stagno tranquillo
Sospira come ti chiami.
Alla luce schioccare degli zoccoli notturni
Il tuo nome forte tuona.
E chiamalo nel nostro tempio
Un forte clic del grilletto.

Il tuo nome - oh, non puoi! -
Il tuo nome è un bacio negli occhi
Nel dolce freddo delle palpebre immobili.
Il tuo nome è un bacio nella neve.
Sorso chiave, ghiacciato, blu...
Con il tuo nome - il sonno è profondo.

Marina Cvetaeva era molto scettica sull'opera dei poeti che conosceva e l'unica persona che idolatrava nel vero senso della parola era Alexander Blok. La Cvetaeva ha ammesso che le sue poesie non hanno nulla a che fare con il terreno e l'ordinario, non sono state scritte da una persona, ma da una specie di creatura sublime e mitica.

La Cvetaeva non conosceva molto da vicino Blok, sebbene partecipasse spesso alle sue serate letterarie e ogni volta non smetteva di essere sorpresa dal potere del fascino di questa persona eccezionale. Non sorprende che molte donne fossero innamorate di lui, tra le quali c'erano anche amici intimi della poetessa. Tuttavia, la Cvetaeva non ha mai parlato dei suoi sentimenti per Blok, credendo che in questo caso non si possa parlare di amore. Dopotutto, per lei il poeta era inaccessibile e nulla poteva sminuire questa immagine creata nell'immaginazione di una donna che ama così tanto sognare.

Marina Cvetaeva ha dedicato a questo poeta alcune poesie, che sono state poi inquadrate nel ciclo "A Blok". La poetessa ne scrisse alcuni durante la vita dell'idolo, tra cui un'opera intitolata "Il tuo nome è un uccello nella tua mano ...", pubblicata nel 1916. Questa poesia riflette pienamente la sincera ammirazione che la Cvetaeva prova per Blok, sostenendo che questo sentimento è uno dei più forti che abbia mai provato in vita sua.

Il nome Blok è associato alla poetessa con un uccello in mano e un lastrone di ghiaccio sulla lingua. “Un solo movimento delle labbra. Il tuo nome è di cinque lettere", afferma l'autore. Un po' di chiarezza dovrebbe essere introdotta qui, poiché il cognome di Blok era effettivamente scritto con uno yat alla fine prima della rivoluzione, quindi era composto da cinque lettere. E fu pronunciato d'un fiato, cosa che la poetessa non mancò di notare. Ritenendosi indegno di sviluppare anche il tema di un possibile rapporto con questo persona straordinaria, la Cvetaeva sembra provare il suo nome sulla lingua e annota le associazioni che nascono in lei. "Una palla presa al volo, una campana d'argento in bocca": questi sono lontani da tutti gli epiteti con cui l'autore premia il suo eroe. Il suo nome è il suono di un sasso lanciato nell'acqua, il singhiozzo di una donna, il rumore degli zoccoli e il tuono. "E il grilletto che scatta ad alta voce lo chiamerà al nostro tempio", osserva la poetessa.

Nonostante il suo atteggiamento riverente nei confronti di Blok, la Cvetaeva si concede ancora un po' di libertà e dichiara: "Il tuo nome è un bacio negli occhi". Ma da lui emana la freddezza dell'altro mondo, perché la poetessa non crede ancora che una persona del genere possa esistere in natura. Dopo la morte di Blok, scriverà di essere sorpresa non dal suo quadro tragico, ma dal fatto che generalmente viveva tra la gente comune, mentre creava poesie ultraterrene, profonde e piene di significato nascosto. Per la Cvetaeva, Blok è rimasto un poeta misterioso, nel cui lavoro c'era molto misticismo. Ed è proprio questo che lo eleva al rango di una specie di divinità, con la quale la Cvetaeva semplicemente non osa confrontarsi, credendo di essere indegna anche solo di stare accanto a questa persona straordinaria.

Rivolgendosi a lui, la poetessa sottolinea: "Con il tuo nome - il sonno è profondo". E non c'è pretesa in questa frase, poiché la Cvetaeva si addormenta davvero con un volume delle poesie di Blok tra le mani. Lei sta sognando mondi incredibili e il paese, e l'immagine del poeta diventa così invadente che l'autore si sorprende persino a pensare a una sorta di connessione spirituale con questa persona. Tuttavia, non è stata in grado di verificare se questo sia effettivamente il caso. La Cvetaeva vive a Mosca e Blok vive a San Pietroburgo, i loro incontri sono rari e casuali, non hanno storie d'amore e relazioni elevate. Ma questo non infastidisce la Cvetaeva, per la quale le poesie del poeta sono la migliore prova dell'immortalità dell'anima.

Marina Cvetaeva iniziò a scrivere un ciclo lirico - "Poems to Blok" (1916-1921) - durante la vita del poeta e terminò dopo la sua partenza.

La Cvetaeva non ha detto una sola parola ad Alexander Blok in tempo reale. Nessun tentativo è stato fatto per conoscerlo. Come se avesse paura di riversare nella vita di tutti i giorni ciò che poteva affidare solo alla poesia.

Il tuo nome è un uccello nella tua mano
Il tuo nome è ghiaccio sulla lingua.
Un solo movimento delle labbra.
Il tuo nome è di cinque lettere. uno
(15 aprile 1916)

È così che Marina Cvetaeva inizia il suo monologo-confessione, la prima poesia del ciclo.

Alexander Blok è venuto alla Cvetaeva attraverso la parola, il suono, la melodia del verso. "Cinque lettere" del nome - (Blok) - una misteriosa incarnazione per la Cvetaeva del suo eroe-poeta lirico. Con un movimento delle sue labbra, pronunciando il caro nome, può sentire un'intimità irrealizzabile con lui.

Tutti gli elementi naturali rispondono al nome di Blok nella poesia della Cvetaeva, o meglio vi partecipano, lo generano, trasformandosi l'uno nell'altro.

L'uccello nella mano è per un momento un elemento d'aria addomesticato. Un ghiacciolo sulla lingua è un ciclo di elementi: si dissolverà sulla lingua, si scioglierà dal calore della carne e scivolerà via - di nuovo si trasformerà da ghiaccio in acqua. E poi sparisci come un uccello catturato che sogna il volo. Volerà via come il nome di Blok, che riempie di sé tutto lo spazio, lo fa risuonare con voci diverse:

Una palla presa in volo.
Campana d'argento in bocca.

La palla vola come un uccello: elastica, rotonda. E anche lui deve essere catturato - per interrompere il volo in un istante.

Ma gli abitanti dell'elemento aria scompaiono improvvisamente, lasciando il posto a un altro elemento: quello musicale. Una campana d'argento in bocca fa rivivere il mondo del suono, della musica.

Un sasso lanciato in uno stagno tranquillo
Sospira come ti chiami.

Un sasso vola in uno stagno tranquillo. E ancora il volo, e ancora l'incontro di elementi diversi. Uno è la pietra, la forma ossificata, la durezza. L'altro è l'acqua, l'informe fluida, la flessibilità. Una forma ossificata colpisce contro l'informe - una pietra contro l'acqua - dà origine al suono. E in esso, come un singhiozzo in silenzio, risuona il nome del poeta.

Alla luce schioccare degli zoccoli notturni
Il tuo nome forte tuona.
E chiamalo nel nostro tempio
Un forte clic del grilletto.

Linee misteriose. Quasi tutto è di nuovo incentrato sul suono, ma su cosa?!

Il tuono del nome, che si precipita sotto gli zoccoli leggeri di un cavallo al galoppo nella notte, è vittorioso e glorioso.

Il clic squillante del grilletto sulla tempia cambia istantaneamente il tono del verso, rendendolo disperato, senza speranza. E il nome del poeta, cantato in ogni modo, comincia a suonare mortale, letale.

Ma il fantasma oscuro scompare, viene portato via nella notte senza memoria sotto l'assalto dell'elemento nevoso di Blok con il suo principe addormentato, che non verrà svegliato dal bacio più caldo:

Il tuo nome - oh, non puoi! -
Il tuo nome è un bacio negli occhi
Nel dolce freddo delle palpebre immobili.
Il tuo nome è un bacio nella neve.
Sorso chiave, ghiacciato e blu.
Con il tuo nome - il sonno è profondo.

Cosa c'è di più dolce di un bacio sull'occhio? Ma le palpebre e gli studenti sono immobili. Piace " maschera da neve li legò per sempre. E le labbra calde incontrano la neve fredda: ecco come nasce il caro nome nel mondo. Faranno entrare un sorso chiave: ghiacciato, blu, e il sogno diventerà così profondo.

Sottomessa, senza resistere, Marina Cvetaeva si arrende all'elemento nevoso di Alexander Blok, precipitandosi dietro di lui in un sonno profondo ed eterno, e si allontana nella sua lontananza azzurra e nevosa.

Marzo 2009, Mosca

Il tuo nome è un uccello nella tua mano
Il tuo nome è ghiaccio sulla lingua.
Un solo movimento delle labbra.
Il tuo nome è di cinque lettere.
Palla colta al volo
Campana d'argento in bocca.

Un sasso lanciato in uno stagno tranquillo
Sospira come ti chiami.
Alla luce schioccare degli zoccoli notturni
Il tuo nome forte tuona.
E chiamalo nel nostro tempio
Un forte clic del grilletto.

Il tuo nome - oh, non puoi! -
Il tuo nome è un bacio negli occhi
Nel dolce freddo delle palpebre immobili.
Il tuo nome è un bacio nella neve.
Sorso chiave, ghiacciato, blu...
Con il tuo nome - il sonno è profondo.

Analisi della poesia "Il tuo nome è un uccello in mano" della Cvetaeva

M. Cvetaeva ha trattato la creatività e la personalità di A. Blok con grande trepidazione e rispetto. Tra loro non c'erano praticamente nemmeno relazioni amichevoli. Ciò è in parte dovuto al fatto che la poetessa idolatrava il poeta simbolista, considerandolo creatura ultraterrena che erroneamente ha visitato il nostro mondo. La Cvetaeva ha dedicato un intero ciclo di poesie a Blok, tra cui "Il tuo nome è un uccello nella tua mano ..." (1916).

L'opera, infatti, è un insieme di epiteti di cui la poetessa conferisce il nome di Blok. Tutti sottolineano l'irrealtà del poeta, di cui la Cvetaeva era sicura. Queste diverse definizioni sono accomunate da rapidità ed effimera. Un nome di cinque lettere (secondo l'ortografia pre-rivoluzionaria, la lettera "er" era scritta alla fine del cognome di Blok) per la poetessa è come "un singolo movimento delle labbra". Lo confronta con oggetti (ghiaccio, palla, campana) in movimento; suoni a scatti e a breve termine ("clic ... zoccoli", "clic grilletto"); azioni simboliche intime ("bacio sugli occhi", "bacio sulla neve"). La Cvetaeva deliberatamente non pronuncia il cognome stesso ("Oh, non puoi!"), Considerando questa bestemmia in relazione a un essere incorporeo.

Block ha davvero fatto una forte impressione sulle ragazze nervose, che spesso si innamoravano di lui. Era in balia dei simboli e delle immagini creati nella sua immaginazione, che gli hanno permesso di esercitare un'influenza inspiegabile su coloro che lo circondano. La Cvetaeva cadde sotto questa influenza, ma riuscì a preservare l'originalità delle sue stesse opere, che indubbiamente le giovò. La poetessa era molto sottilmente esperta di poesia e vedeva nell'opera di Blok vero talento. Nelle poesie del poeta, che per un lettore inesperto sembravano una completa sciocchezza, la Cvetaeva vedeva una manifestazione di forze cosmiche.

Naturalmente, per molti versi, queste due forti personalità creative erano simili, soprattutto nella capacità di abbandonare completamente vita reale ed esistono nel mondo dei propri sogni. Inoltre, Blok è riuscito in questo in misura incredibile. Ecco perché la Cvetaeva rispettava e invidiava segretamente il poeta simbolista a tal punto. La principale differenza tra la poetessa e le impressionabili signorine era che non si trattava di un sentimento d'amore. La Cvetaeva non poteva immaginare come si potesse provare un sentimento troppo "terreno" per un essere effimero. L'unica cosa su cui la poetessa conta è l'intimità spirituale senza alcun contatto fisico.

La poesia si conclude con la frase "Con il tuo nome, il sonno è profondo", che riporta il lettore alla realtà. La Cvetaeva ha ammesso di essersi addormentata spesso durante la lettura.

Alexander Alexandrovich Blok è una delle figure chiave del processo letterario del primo Novecento. Quasi tutti i poeti e scrittori di prosa di quel tempo lo ammiravano. Hanno parlato di lui come di una persona extraterrestre, dotata dall'alto. È stato regolarmente citato in varie memorie e biografie, a lui non sono state dedicate solo poesie, ma interi cicli poetici. Uno di questi cicli è proprio la raccolta "Poems to Blok" di Marina Ivanovna Cvetaeva, che si apre con la poesia "Il tuo nome è un uccello nella tua mano...".

Il ciclo è stato creato nel periodo dal 1916 al 1921. Se guardi le date di scrittura di ciascuna delle poesie, diventa chiaro che la Cvetaeva non aveva intenzione di pubblicare un'intera raccolta; questa idea è nata dopo la morte di Blok. Così, la poetessa scrive le prime opere inserite nel ciclo nella primavera del 1916, e “Il tuo nome è un uccello nella tua mano” appartiene a questo gruppo. Ulteriori lavori vengono interrotti per quattro anni e la Cvetaeva si rivolge di nuovo a Blok solo nel 1920 nella poesia "Come un raggio debole attraverso la foschia nera degli inferi ...". Ciò è dovuto all'esibizione della poetessa a Mosca il 9 maggio 1920, alla quale era presente personalmente. Blok muore nel 1921. La risposta a questa tragedia sono dieci nuove poesie, che sono diventate il risultato del ciclo.

Genere e dimensione

La poesia "Il tuo nome è un uccello nella tua mano..." apre il ciclo "Poesie a Blok" e, contrariamente alla credenza popolare, non è una risposta alla morte di Blok (ricorda: è stata scritta nel 1916). Quindi è del tutto sbagliato considerarlo una specie di epitaffio.

“Il tuo nome è un uccello nella tua mano…” ha le sembianze di un messaggio: un'opera lirica è indirizzata a una determinata persona (che è indicata anche dal titolo del ciclo poetico). La poesia è una risposta diretta al lavoro di Blok, esprime direttamente l'atteggiamento della Cvetaeva nei confronti dei testi del poeta. Inoltre, la poetessa usa regolarmente il pronome "tuo", che è proprio tipico del genere del messaggio.

Tuttavia, è importante ricordare che l'eroina lirica va oltre la normale conversazione e appello, la poesia "Il tuo nome è un uccello nella tua mano ..." non implica alcuna risposta, quindi può essere attribuita solo al genere del messaggio con una serie di riserve.

Dimensione poetica: dolnik a quattro colpi.

Composizione

La divisione compositiva del poema è la seguente: 3 stanze, ciascuna di sei versi. La prima e la terza strofa sono unite dal ritornello "il tuo nome":

È anche degno di nota come la dinamica del poema cambi dalla prima alla terza strofa. Se inizia con immagini abbastanza neutre (una palla, una campana e così via), finisce con immagini contenenti semantica funeraria (palpebre fredde, sonno profondo). La seconda strofa è forse la più drammatica di tutte. Pieno di immagini sonore (schizzi d'acqua, spari, tuoni, clic del grilletto), risalta nettamente sullo sfondo di altre stanze, più statiche, calme, quasi mute. Come se l'inquadratura drammatica della seconda strofa fosse seguita da un triste epilogo, una graduale accettazione da "oh, non puoi!" baciare nella neve.

Idea

La poesia "Il tuo nome è un uccello nella tua mano" è una specie di inno a Blok. L'eroina lirica è molto emotiva (nello spirito della Cvetaeva) e ammira sinceramente il poeta, parla di ciò che significa per lei. Giocando con il nome di Blok, la Cvetaeva racchiude in queste "cinque lettere" ("Blok" nella grafia pre-rivoluzionaria) tutta quell'incredibile gamma di immagini e sensazioni associate al creatore.

Quindi, il lavoro di Blok per lei è allo stesso tempo qualcosa di leggero, appena percettibile, sottile, fragile ("un uccellino in mano", "un ghiacciolo sulla lingua") e un manifesto tagliente, una sfida spaventosa ("il tuo grande nome tuoni", "lo chiamerà alla nostra tempia // facendo clic forte sul grilletto"). Ai suoi occhi il poeta è una figura soprannaturale, quasi irreale, inaccessibile. Una tale sensazione è creata a causa di una selezione di immagini molto interessante e insolita: quasi tutte non sostanziali. Questi sono solo momenti, lampi, momenti, a breve termine e fugaci. Sono echi e tocchi appena percettibili. Il tremore di un uccello vivo nei palmi delle mani, le labbra che toccano la pelle fredda, il suono di una pietra che penetra nella calma superficie dell'acqua. Tutto vacilla, tutto scivola via. Il blocco non può essere catturato e raggiunto, non compreso. In questa instabilità ed elusività, si può discernere il triste presagio della morte imminente del poeta. Questo è rivelato nella terza strofa: “Un bacio negli occhi, // Nel dolce freddo palpebre chiuse”- così si baciano i morti, il “sonno profondo” può essere considerato una metafora della morte.

La poesia, nonostante il suo piccolo volume, è piena di molte emozioni con gradi di forza e intensità completamente diversi. Questa è una gioia un po' infantile della prima strofa con le sue immagini giocose (palla, campana), dramma, dinamica e alta tensione della seconda, fredda calma della terza. Forse solo l'eroina lirica Cvetaeva è in grado di armonizzare in se stessa una così vasta gamma di emozioni e sentimenti, che fluiscono dolcemente l'uno nell'altro.

Mezzi di espressione artistica

Il mezzo principale per creare immagini così vivide in una poesia è, ovviamente, una metafora. È su di esso che, infatti, si costruisce l'intera opera lirica. "Il tuo nome è un uccello nella tua mano..." consiste quasi interamente in un gioco metaforico sul nome di Alexander Alexandrovich Blok. "Il tuo nome è un uccello nella tua mano, // Il tuo nome è un ghiacciolo sulla tua lingua, // Un solo movimento delle tue labbra, // Il tuo nome è cinque lettere" e simili: tutte queste sono metafore. È anche interessante che vi sia una chiara antitesi tra alcuni di essi. Quindi, il nome del poeta in Cvetaeva è associato a qualcosa di leggero e tranquillo, ma allo stesso tempo "suona".

Ciò che rende la metafora più efficace è il parallelismo sintattico, che la Cvetaeva usa abbastanza spesso. Costruendo frasi secondo un principio e ricorrendo all'anafora (la sincerità), la poetessa sembra aggiungere sempre più colori al ritratto di Blok, forzando l'atmosfera.

Non il ruolo meno importante nella creazione di immagini è svolto dagli epiteti. Caratteristiche come "dolce freddo" e "grande nome" rendono l'immagine più ricca e più convessa.

Quando si analizza una poesia, è anche necessario prestare attenzione alla scrittura del suono. L'allitterazione è tratto caratteristico Nei testi della Cvetaeva e nella poesia "Il tuo nome è un uccello nella tua mano ..." è presente anche lei. Quindi, nella riga "Your big name is thundering", la ripetizione del suono [r] crea un effetto di rumore, e le ripetizioni del sibilo [g] nella riga "Nel dolce freddo delle palpebre immobili" aiutano a trasmettere la sensazione di una tormenta cullante, tempesta di neve.

Nella poesia, la poetessa usa anche l'assonanza. Nelle righe finali ("Key, icy, blue sip ...// With your name - sleep is deep") si sente qualcosa di allungato, lungo, come, appunto, il sogno stesso (ripetere [o]).